Avaliação

Tristeza é a maior certeza
de um drama que ainda persiste,
de um autor que não mais existe.

As cartas são todas chatas.
No fundo queremos estar ao lado
da pessoa que nos mandou recado.

Sempre vibro com um livro,
se for ruim, apenas dou um fim,
pois não serve mais para mim.

A escrita pode ser restrita
e a vida, infinita, num papel.
Existe o amargo e também o mel.

Nem sempre tudo acaba em fel.

Simplicidade Complexa do Amor

Assim que todo amor é,
um pouco confessional, não é?

Você fala e eu lhe escuto,
não importa o tamanho do susto.

Eu falo e você me escuta,
depois em mim você recosta.

Mesmo quando você silencia,
transborda aquela doce inocência

de um coração apaixonado
que não fala, mas pulsa o seu recado.

E quando me falta a voz,
meus olhos escrevem para ti sobre nós.

Meu sentimento é, simples e terno,
como o seu, complexo e eterno.

Se eu tiver uma filha...

Se um dia eu tiver uma filha,
que ela seja como sua mãe:
calma; nunca fique na pilha,
vá comigo comprar uns pães
(sim vai ganhar um sorvete,
sonho, um ou outro presente);
perspicaz como uma agulha;
quente, queima como fagulha.

Que seja aquela criança linda,
futura dor de cabeça minha;
mesmo longe será bem-vinda,
pois é minha filha, menininha.

Que seja feliz com um cara
que lhe dê a felicidade rara
e a trate bem como mereça,
com todo amor de uma peça.

Que faça tudo o que gosta
e saiba que dinheiro é papel,
pois só amor é a resposta
e seu limite está lá no céu.

Ainda não sei o seu nome,
só sei que será o meu fruto,
que a vida pegará com fome,
e vai viver nesse mundo bruto.

Tome cuidado, amor que ainda não tenho.
Mas VIVA sua vida, (m)seu maior empenho.

Se até o mundo muda, tudo muda.

A culpa é sua, todos vocês me colocaram aqui.
Olha para a lua, gostaria de saber o que não vi.
Em carne crua, não deixo a vingança me invadir.

A Terra muda. A massa é surda. Haverá turba.

Poucos entendem as palavras ditas,
muitas delas devem ser esquecidas,
muitas outras até serão lembradas.

E a ordem cairá. O império cederá. A sua fé acabará.

E vocês terão como destino a total incerteza.
Sempre na paranóia de que podem ser presas
para a metamorfose constante de suas belezas.

Quem não me ouviu, sequer viu que o mundo ruiu.