Túmulo Diário

Tem dia que a cama

me parece túmulo.

O corpo inerte

só existe,

não vive.

A alma se cala

em afasia

e a vida não resiste

esse acúmulo

de melancolia.

Verbo Acabar

Se há retorno

então o fim não chegou,

foi apenas um intervalo

de um ciclo

ainda não circunscrito,

onde as pontas

não se encontraram

para completar o círculo.

O que deve acabar

não deve ter retorno,

pois o verbo é claro

em seu significado:

algo que acabou

tem seu ciclo completo.

Bom ou não, se completou.

Contagem

A contagem do tempo,
num breve momento,
se tornou fútil.

Parece inútil
numerar todos os dias
que completam o mês...

...senão pela sutil
arte de criar memória,
algo tão humano
quanto os nossos hábitos
de contar nossas histórias.

Metamorfose Humana

Ao passar dos dias
notei as mudanças
que achava ocultas,

dos fios do cabelo
à textura da pele,

de corpo inteiro
ao que se espere

do envelhecimento,
rumo aos quarenta.

E até me espanto
que estou gostando.

Instinto

Ataco a página em branco!
Com fortes solavancos
e perpetuo meu pensamento,
como tinta de tatuagem
marcando a pele
onde a agulha desfere,
à lá canetas e texto
em papel; pele; miragem;
pois o pensamento pinta
imagens onde me sinta
em mundo de devaneios,
sonhos, delírios, imaginação,
assim como os poemas
que nunca obedecerão sistemas,
pois emoções e anseios
atacam a folha sem perdão.
É apenas o instinto
imprevisível, mas sinto.

Da Condição...

Voar não consigo, não.

Mas a imaginação sim.


Parece, em vão,

ver nenhum fim.

(Quase 60 anos de) Amor selado numa agulha

A carta me rasgou,
irrompeu cada pingo
de lágrima que chorei,
pensei que parou
meu coração: é lindo
e triste o ato que admirei.

O amor de vocês, eterno,
me matou um pouco mais
vocês passaram pelo inferno
sem se abalarem, jamais.
E com a morte, essa injeção
letal de realidade dura,
puderam deixar juntos e sãos
essa vida de loucuras.

Se há vida após a morte,
não importa pois, com sorte,
ainda vivem na história,
não serão apagados da memória.
Se suicídio é condenável,
não serei eu o acusador,
pois este ato mútuo, (diriam) "execrável",
a mim é obra de mais puro amor.

--
Homenagem a Gerhart Hirsche e Doreen Keir, conhecidos mundialmente como André e Dorine Gorz.
"Carta a D." é um dos livros mais lindos que li sobre amor.

Mal de Nin(fa)

Ao contrário de muitos males e doenças,
Parkinson, Lou Gehrig, Alzheimer,
o mal de Nin vem de nascença
nos acompanhando durante todo o viver.

Anaïs dizia que era uma febre,
mas a ninfa esquece que é tesão
sua verdadeira doença, seu vício,
e atinge todas as camadas sociais
do rico ao assalariado, até a plebe;
sabe que é tal estímulo, tensão,
que nos leva ao fundo do precipício
do que seguimos como regras morais.

Essa doença é a mais normal,
nem sei se podemos chamá-la de "mal"
ao mesmo passo que nos faz felizes
enquanto a moral fica com cicatrizes
de algo que nos foi ensinado;
posse não é natural, é só medo.

Se sentir atração, se envolver,
se deixar levar é considerado ruim
então nossos animais estão doentes
e nem por isso fazemos sacrifícios,
nem por isso estamos aos suplícios,
rogando por perdão, evitando o fim
da prisão que não deixa contente
nem deixa triste a maioria a correr
de um lado para o outro sem pensar
se vivemos mesmo.
Pessoas devem se perguntar
se não é apenas tesão, a esmo.

Então batizo o tesão como "Mal de Nin"
e tenho plena convicção que, enfim,
o tesão existe e persiste sem amor
e, se não houver cuidado, pode causar dor,
pois já passamos séculos, milênios a fio,
e ainda estamos a aprender segurar o cio.

E é difícil, pois é um mal que nos faz tão bem...
...é o mal que um dia nos fez "alguém".

P(r)o(bl)ema

Escrever poesia é um problema
um tanto matemático
onde é citado um dilema
em pés de um verso métrico

pensado para conduzir
a leitura com rítmica;
é como se estivesse a ouvir
a letra de uma música

que nesse caso é um soneto
com oito pés, cheio de espetos
que vou aparando com meta:

chegar na tal chave-de-ouro
que do poema é o tal tesouro
buscado por qualquer poeta.

POI3SIS V1TA

Sei que seria, sim, poesia:

(I) ato de sexo que nos cria

(II) fama da heroica fantasia

(III) gerar virtuosa sabedoria

É o desejo de ser imortal

que fazemos de razão poética,

e a poiesis da vida trivial

é o que temos como métrica.

Jornais banais

O que seria dos jornais
se não tivessem animais
que compram verdades
ditas com tanto alarde?

As verdadeiras opiniões
polarizam nossas ações
e esquecemos dos fatos
por um punhado de fotos

que manipulam o pensar
pela imagem, ao retratar
e deixar fora de contexto
até discurso de protesto.

Resta-me saber se ética
agora depende da ótica
e se o molde nos serve
enquanto o mundo ferve.

Poetizar...

Para poetizar
não é necessário
rimar,
nem o contrário,
mas é na rima
que, azul, céu
vira mar acima
e, num tropel,
inunda a mente
de quem sente
a alegria
de escrever
e se entreter
na poesia.

Uma incerteza

São tantas profecias

que nos contam
que fica a impressão
da vida ser fantasia,
já não se sabe
se será realidade
ou pura imaginação
velhos momentos

e os ventos
que virão.

Amargor

Travo minha língua
enquanto míngua
minha íngua.

Enfim solta,
peço água.

Sobre escrever poesia

Sei que ainda devo escrever poesia...
na escola o "dever" não me aprazia,
até o dia em que percebi: ainda escrevo
por querer, não o fiz porque devia.

--

Porque fazer as coisas forçado é o fim da picada. ;)