Vermes Não Têm Honra

A lágrima escorrega

pelos poros secos

de uma face.

Se soubesse

antes dos becos

quando a força chega,

talvez estivesse vivo.
O fedido esterco
e o ataque

do covarde
a alguém no gueto
não tem sequer alívio,

não tem sequer motivo
senão um frio
e vil abate.

Me mate
sem ter o brio
de ter meu convívio.

Não sobra honra
naquele que faz abate.
Não há o que esconda

a mancha na alma
pelos números da conta
de quem parte

o fino fio da vida,
causando nos inocentes
a injusta morte.