Numa praça, lendo Lorca...

...Os vermes vêm para me devorar
e nos bolsos vêem bichos da seda,
mas nada de plantas e folhas floridas
para que destruam no seu mastigar.

Nada importa mais ao cigano
exceto que os vermes da lua cheia
passeiam sobre o sangue latino
açoitado pelo chicote que meneia

ao movimento da asa de uma lagarta
desperta de seu sono profundo.
O que era uma larva é borboleta,
quer chamar atenção via insultos.

Mas ao cigano, nada tem a dizer.
Gitano, que só espera a lua descer
para a morte se ir e raiar a vida,
mantém-se firme, feição "cojonuda".

Se for com a lua, fica sangue na terra,
se ficar ao sol, fica o suor no solo;
não importa à boca de verme se cerra,
o cigano pertence à terra, é seu colo.

É o solo fértil de uma nação célebre
e, por sua cultura injustiçada, lembrada.

Não é possível ser quem não se é.

Depressão pós-livro

Estive passando os últimos dias
como páginas de um livro fácil
- um livro sem desafio ao leitor,
daqueles que lemos sem raciocinar.

Confesso, fui, sim, alvo fácil;
uma presa um tanto quanto dócil
daqueles livros fáceis de amar,
difíceis de esquecer e que, no fim,
deixam dor e uma saudade do enredo,
uma nostalgia da narrativa
e uma paixão pelas personagens.

Só que acabou-se o livro,
chegastes ao fim dessas vidas
para adentrar em outras
e novos seres se revelam, lidos...

...de dentro para fora do livro
e de fora para dentro da vida...

Mas crio coragem para abrir um novo
e, de repente, um novo romance (re)começa.

Jardim do Fastio

Em meio às guerras de nações,
brigas de adultos,
discussões de casais
e conflitos de adolescentes,

sempre sofre a criança,
aguentando insultos
e se escondendo dos animais
como uma presa inocente.

Atual

Para escrever este verso
e agora este outro
e o próximo
também,

escrevi 1, 2, 3, quatro rascunhos
e poesia...mas sem poema.

E agora brinco de problema

e faço poema, sem primazia...



...TALVEZ,
com poesia.

Poescrita

Poetizar sobre a escrita

não é algo que me vem

quando quero ir além

da imaginação descrita -

um ato singular, de fato -

me mato sem inalar ar

para pode me inspirar,

pois não há ar no vácuo,

e me sobra apenas falar

sobre a pequena poesia

que se diz em demasia.

O que mais mencionar?

Montanha

I:
Subi a montanha

procurando algo

que não sei o que era;

procurando algo

que não sei o que seria;

procurando algo...

II:

Sobre encontrar?

Sim, encontrei algumas coisas

e encontrei um alguém.

Um eu que encontrei só

ali, em pé com ninguém.

Somente rosas

ali em cima vislumbrei.

III:

A montanha estática

assistiu meu movimento.

A montanha inanimada

me sentiu em cada pisada.

A montanha, torre

que rasga o firmamento,

me viu costurá-lo aos pés

do solo em que se equilibra.

IV:

As flores que plantei,

a flora que ali surgiu

não mais precisam de mim,

não precisam mais de ninguém

nem se necessita a montanha,
que já fora condenada à morte
e agora se encontra viva e florida.

V:
A montanha, como ser humano,
pode viver independente;
um auxílio no início da subida
é o mesmo do plantar da semente,
uma ajuda, um esforço inicial
para que possamos andar
com nossas próprias fés
e a montanha florescer
com seu cume, a mil pés.

Imposto

Sobre o que é escrito,
depois do que já se foi,
nada será dito.

Efige

Sei que parece idiota
acabar escrevendo
por conta e sobre
esse bloqueio
que me veio
em estátua de cobre,
dura em eterno momento
cuja palavra não se solta...

Sua boca não se abre.

Esquiva

Dei uma resposta capciosa
para uma pergunta similar,

-Quem é o Ernesto?
-Não posso resumir se não me acabar.