Sobre projeto de país

Não sou partidário ou patriota, apenas prezo por coerência e consciência e ultimamente tem sido engraçado ver como o debate político anda por aqui, parece briga de torcida de futebol, só que de forma mais infantilizada... Como as pessoas se dispõe a gastar tanta energia, fazer tanta entropia para no fim, elegerem seu novo baluarte dos interesses coletivos? E, pasmem, sabendo que os interesses coletivos não serão respeitados, pois sofrerão em detrimento dos interesses individuais do beato posto em trono pelo povo crédulo.

É...o povo se desgasta, e muito, a toa. Porque neste pedaço de território, definido como Brasil, temos uma curiosa situação que se perdura por mais de duas décadas pós-redemocratização, nas eleições vemos um fato curiosíssimo ser escancarado, um fato que deveria nos aturdir, fazer questionar nossa participação e a participação dos próprios partidos:

Ninguém apresenta um projeto de país.

Pare para pensar, os discursos são os mesmos, mudam-se caras, bocas, vozes, escrita, mas o conteúdo é o mesmo, e não é raso.

A triste realidade é que os partidos (salvo raríssimas exceções), em sua grande maioria, são apenas reformistas, não fazem guinada alguma (que nunca tenhamos uma à direita, por favor), o projeto de pais que eles dizem apresentar há anos tem sido o mesmo: Cumprir a constituição.

E nem isso o fazem.

Vou resumir de forma simples, mas bem coerente:

Eles estão prometendo fazer o que já é obrigação institucional de seus cargos.

Eles prometem escovar os dentes, quando isso nem deveria ser prometido, apenas aplicado...e há muito tempo.

Ou seja, não há mudança real.

Sem um projeto a seguir, nunca haverá, e os conformados ficarão no lado mais quentinho do poço de merda porque ninguém quer ficar no lado frio, mesmo estando num poço de merda.

Sem Manto

Sinto um demônio
dentro de mim,

uma marca de Caim

tão quente que queima,

me incinera por dentro

como a chama de um dragão

que no interior enfrento.

O fogo clama

por cada pedaço

do que julgava

ser minha essência,

e seu calor quebra

a máscara, um estilhaço

me reflete a obra

que aqui se vivencia:

de todas minhas brasas

serei sempre

a última a apagar

e é nela que reside

todo meu eu,

essa obra de ateu,

de demônio, de santo,

de quem retirou seu manto.

Literar

Lendo livros e observando a vida
sei que vale a pena qualquer ferida:
é um aprendizado
a ser alcançado.

Aprendi lendo de Tolstói
que a balança da humanidade
fica entre o bem e a crueldade
e percebi que a realidade dói
dentro de mim...

Como é difícil de aceitar
que o ser humano não se furta
nos seus atos, nem se assusta
em ser vil, podendo até matar
acelerando o fim

de qualquer um,
como uma talagada de rum
esquentando uma noite fria,
como quem quer luz
e que o escuro da noite azul
seja tarde alaranjada dum dia.

Aprendi com Veríssimo
que amor soa música ao longe,
você não agarra, nem sabe d'onde
vem tal som lindíssimo,
só pode sentir

e quando se der a chance
de lhe ouvir, sentirá no coração
algo que só deuses lhe dirão,
então digo: não se espante,
pois não irá partir...

...De qualquer lugar,
como uma pessoa a andar
de lá para cá em euforia.
Simples, por aí está
passa até por uma fresta
da janela que lhe clareia
o dia.

Rascunho

Pode ser que um dia
eu acabe poesia
perdida nas estrofes
que se desmancham
em versos-catástrofes
que de tinta mancham
a folha em branco
já amassada
jogada
num banco.

Virão outros poemas
que terão seus problemas:
estrofes com versos em rima
enganando os sentidos
sem poesia ou estima
e o que está sentindo
é só uma ilusão
bonita por fora
pois, por ora,
se foi embora
a inspiração...

...junto da folha amassada
que rolou no vento,
e se perdeu no tempo,
eu, poesia, sou largada,
esquecida
como rascunho
do coração.

Ser flora

Que sejamos árvores,
balancemos ao vento
e joguemos as folhas,
sementes e rebentos.

Aos Ventos

O tempo até passou rápido,
mas os silêncios, lentos,
são, nos ventos serenos
como nós, nada ávidos.

A tal paz sempre atinge
a nós, rapariga e rapaz,
numa conversa que apraz,
até quando o tempo cinge

a realidade que gostamos
e devemos voltar ao mundo,
quando dele há muito saímos,

mesmo enquanto sabemos
que a vontade, lá no fundo,
é que ali ao vento fiquemos.

Miragem?

Poderia jurar que vi
uma certa imagem
passar ao meu lado,
a presença que senti
poderia ser miragem
ou algo do passado
recente desse tempo
em que esse vulto
passa e me sacoleja
os cabelos como vento
e canta sons ocultos
de uma voz benfazeja.

Te vi, depois, não mais.

Rascunhos

Quantos rascunhos...
...muitos...Muitos, MUITOS!!!!
Mas saem muitos mesmo
enquanto movo meu punho
escrevendo minhas ideias a esmo.
Quem sabe sai um poema fortuito...

Que demora...

Eu quero mudar de carreira

quero cheirar novas flores

voar no vento como poeira,

desorientada onde fores,
se espalhando em partículas
e deixando parte da essência
em ideias e estórias lúdicas
que retratam as experiências
de uma vida presa ao tédio
do cotidiano mundano banal
para o qual não tem remédio
senão pela raiz cortar o mal:

Parar de fazer tudo igual.

Lupina

Nas vésperas do carnaval
foi quando avistei, animal,
teu olhar lupino me fitando,
como fera mirando a presa
a ser abatida,
em plena avenida
no meio do samba da escola
para matar a fome
que lhe assola.

Loba que do nada me come,
me rói e me cospe, daí some
para andar com sua matilha,
longe de onde me feria.
Minha fantasia de pássaro
cantor se foi com a música
que silenciou nos pedaços
meus entre seus dentes.

O carnaval nem tinha começado
e do jeito que estava fantasiado
só poderia ser despedaçado
pelo seu instinto impulsivo
que tem me destroçado.

Você mastigou cada pena, pluma,
e engoliu meu canto,
sem dó nenhuma,
Não foi boba,
mas esqueceu um detalhe:
agora o canto ressoa dentro de ti,
loba.

Parreiras do seu quintal

Te ver é estar entre as parreiras
que crescem as uvas verdes
dos seus olhos,
entre as videiras mais delicadas
das moscatéis mais doces
dos seus cabelos.

Teu lábio de uva rubi
me enfeitiça, e me vi
perdido, querendo o sabor
das frutas do seu pomar,
em especial o doce amargor
das uvas negras com semente
que ali vem a dar.

Com sua pele, cor de uva branca
e maçãs do rosto em niágara rosa,
tu és vinho caseiro e me inebria;
em altas doses, me espanca,
me atropela como carga pesada, mas vagarosa
e me faz gostar de sua ressaca
no outro dia.

Cegueira existencial

A vida acontece
enquanto não enxergo
o tempo passar;
e o fato se repete:
percebo aqui, eu cego
e o mundo a girar.

E a vida, nada de parar.

Fantasia em veias

Me assusto quando me vejo
lidando com sua inexistência,
vagando, como se num brejo
estivesse perdido, paciência...

Paciência para toda ausência
que venha me deixar triste;
sei que a vontade, em essência,
é tudo no que aqui persiste,

cada pedaço de emoção e poesia
deste ser, que desata uma sangria
por não conseguir se justificar,

sangra paciente numa folha vazia
o sangue rubro de uma fantasia
de querer existir e desfrutar.

Fim de Domingo

É na tarde de domingo
que percebo o fim:
fim do carnaval;
fim da viagem;
fim dessas férias sem fim;
um final assim
triste, de passagem;
mas sempre há no final
alguém sorrindo...

...pena não sermos nós...

Que destino atroz
para um fim de domingo.

Maldito

Assim tinge de ódio
o pódio
dos poetas malditos,
com seus escritos
dignos de fúria,
ondas de luxúria
rúbia,
a doce selvageria
de um poeta
falando putaria
em língua oculta,
sem pagar multa
ou sair da forma
culta.

Punhal Amigo

Entre as escápulas
há uma nascente
de um rio corrente
e vermelho,
cheirando a ferro,
por onde jorra,
pelas costas,
o líquido que o olho
furado mareja, também.

Sangue que me escorre
por uma apunhalada
de alguém que era amigo;
assim o coração morre
de ferida não cicatrizada,
sem abrigo
ou mãos especializadas
para curar a tempo,
antes de se esvaziar
da vida.

Sobre a estética

O julgamento estético sobre a arte
me mostra um certo disparate,
pois a crítica estética é inútil.

Estéticas mudam e, queiram ou não,
não são unânimes, nunca serão,
então discuti-las me parece fútil.

Filosóficas

Gosto de pessoas

um tanto filosóficas,

mas as filosofas

já tem ideias formadas...

Gosto mais do frescor

de quem se forma

por comportamento

questionador

sem deixar de fora

o bom senso

de propagar o amor.

Uma filosófica pessoa

me ressoa

mais inteligente

que a mais decente

acadêmica,

que se amarra em tradição,

mal sabendo que isso já é traição,

a pior traição que existe,

é a traição de si que persiste.

Máscaras Sociais

Das importâncias
que damos aos papéis
sociais, ainda menestréis
somos de nossas vidas
e cada sabe com o que lidas
nessas inconstâncias
de nossa breve existência,
e mesmo sabendo
que de manhã, vendo
sua gaveta de máscaras,
é difícil escolher qual escara
será sua penitência.

Janelas Abertas

O desejo
se comunica no olhar,
quando as janelas
estão abertas
naquele andar
onde ela
dança em retas
e linhas tortas...

De repente
o vislumbre mútuo
e indecente,
no tempo dum susto,
os olhos enxergam
e entregam
a sensação do desejo.

Num ensejo,
os corpos voam
de suas distâncias
para fazer a dança
que tanto desejam.

Voam pelas
janelas abertas
dos olhos,
onde corpos passam
inteiros
e se recostam
nos parapeitos,
sem arreios.

Tantas sensações ficam soltas...
Tudo por conta
de janelas abertas...

...que comunicam desejos.

Ser e Viver

Uma vida sobre

vidas em sobras

veio como obra

que se faz pobre,

pois se fizer mau

jamais será bom,

para ser rico é mal

não ser um bem.

Ser bem, não é ser,

se for assim viver,

rico ou pobre, o ser,

de si, há de esquecer.

Idioma da Alma

Queria dizer mais do que a música
diz quando é instrumental e pudica:

Pura e direto ao sentimento,
sem a necessidade
de qualquer alarde
com palavras ao vento

jogadas, com força, em lufadas
onde letras voariam
sem destino ou razão,
precisando serem ouvidas...

mas, estas, não tão puras quanto o idioma
universal das vibrações em sonoras ondas.

Soneto de um Vazio Bienal

Olhei a agenda,

online e escrita

e tal pendenga

revelou à vista:

Tal como 2014,

2015: "c'est fini".

Igual, sem "quase",

passou e nem vi.

As duas agendas,
cheias de afazeres
e vazias de vida

provam a passada
que em doze meses
seguiu a vida...não vivida.

Versos perdidos

Não me sinto
escrevendo algo digno
de ser lido,
não é um vívido
poema ou mapa de signo,
é  do recinto

mais interno e íntimo
que admito: é ínfimo
o que tenho para dizer...

...nem sei porquê fui escrever...

Salada Mista

O tato não revela sabor
até que papilas se toquem
no ato que causa furor,
naquela gula dos que comem
uns aos outros,
com os olhos,
com as mãos,
um tanto absortos
com esse molho
de gente com tesão.