A sorte dele é nossa também.

Ele não está morto, enterrado, sepultado.
Não está, por sorte. Dessa vez fugiu da morte.
Apenas os braços estão imobilizados,
e sofreu alguns arranhões, nenhum corte.

Tentei falar com ele, mas não atendia,
dava caixa-postal e eu sequer sabia
do que lhe aconteceu no dia anterior.

Nos falamos um pouco antes do ato,
e podia ter sido a última vez de fato.
Agora está  lá deitado sentindo dor.

Embora o receio de que vá se matar
naquela motocicleta ainda permeia
os pensamentos de quem o rodeia,
temos fé de que ele vai se recuperar.

O óleo na pista... Para nunca esquecer
que por um segundo, é tão fácil morrer.

A sua sorte, ainda bem, é nossa também.
E poderemos, de novo, ter você conosco,
estampando sorrisos nos nossos rostos.
Coisa que só você faz, e mais ninguém.

--

Se recupere logo meu amigo, um dos poucos irmãos que tenho fora da família.
Se um dia ler esse poema, espero que entenda que você é importante para todos nós.

Sem medida

Como alguém pode medir
se o sentimento é imensurável?

Psicólogos podem até insistir
que a ciência é certa e estável,

mas para os que vão partir,
não há o que seja provável.

Talvez a função seja só existir
e esquecer o que é impossível.

Não vejo como medir
algo que não é palpável.

When I Die

What should I expect?
Will I go to the heavens above
or straight down
to the hell below?

I dunno if I should reject
this old belief and put
inside the drawer,
among with things unknown.

Of all the ideas I have, I think,
most have the depth of a sink.
None of them are really useful
and I don't have a single clue
if there's an afterlife...
I can't solve this strife.

But why should I care?
Death comes to everyone,
and will show her deadly stare.
So, the deed is done.

If there's hell or heaven,
a purgatory and grieving,
it really doesn't matter.
I will no more suffer,
because live is a lot harder
than die. Death is easier.

When I die, don't mourn me.
Don't ask where I'm going,
just let me rest in my passing.
Dead, that's how I should be.

Nós

São pontas amarradas em forma de nós.
Mesmo quando desatadas não estão sós,
são pontas da mesma corda solta após
alguém querer tirar da sacola, uma noz.

São dois animais de uma natureza feroz,
correndo longe do ambiente sujo e atroz
para onde possam se juntarem numa voz
e nus de leis possam se lavarem na foz.

Porque o amor é irracional e para vós
é um sentimento animal; é um albatroz
que voa acima da terra de nossos avós,
nessa liberdade que cabe somente a nós.

--

Feliz aniversário! Te amo! ;*

Despedida de um velho delirante

Não é a hora que a água sobe e me afoga,
muito menos algo que possa sentir agora,
é tudo e nada,
é a criança que na água nada.

Até me perguntaram se estava exilado,
mas o que é minha casa está aqui dentro
e estou fadado
a seguir em frente, ao meu contento,
sendo que não sou mais um rebento
já faz um bom tempo.

Não tenho mais a mão que afaga
e já nadei pela água que me afoga,
sabendo que a vida é muito mais que pedras
ao longo dessa estrada cheia de trevas.

Então peço-lhe que me jogue
no esquecimento, me afogue
até eu conseguir ver um firmamento.

Se existir tal coisa, te reservo um lugar,
afinal, de que adianta ficar sem você
e não poder te dizer como sempre vou te amar?

Experiência humana

Já parou e olhou dentro de si que de tão profundo
pensou como nada do que você faz afeta o mundo?
O planeta não deixará de girar em seu próprio eixo,
por mais que cuidemos dele com grande desleixo.

Então que tal embarcar nessa nova viagem diferente,
onde eu e você somos parte de um grande ambiente
e todos os semelhantes sabem do seu novo papel
nas ondas cósmicas que nos invadem pela luz do céu.

Sentimentalismo e opiniões se tornam coisas banais,
então individualismo acaba por terra e seca em sais.
Portanto quem quer que sinta qualquer coisa de dor
eu simpatizo e por mais que não queira, sinto dó.

Mas já fui longe e voltei, e sei que se perder em si
é uma das coisas mais perigosas pela qual vivi.
Melhor perder-se no mundo grande em que vivo
do que deixar dominar-me por cada coisa que sinto.

Então nessa viagem me livro de opiniões e besteiras,
apenas vivo bem o que me resta à minha maneira.
Se não gosta e diz que não presta como ando e falo,
me desculpe, mas suas ideias vão direto para o ralo.

O que não importa nesse universo não me interessa.
Vou de acordo com o movimento estelar, sem pressa.
Se você quer ficar na sua pequena vidinha mundana,
boa sorte! Eu vou experimentar mais a vida humana.

Fim da nostalgia

Sentiu-se um tanto nostálgico
com os pensamentos voando
em vários momentos passados,
uns alegres e outros trágicos.

Na nostalgia que lhe acometeu,
pensou em diversas hipóteses,
que no presente são antíteses,
o passado passou, já morreu,

mas gostaria de poder reviver,
poder novamente ver acontecer
aquele dia perfeito com alguém,
aquela noite de verão também.

A nostalgia o deixou emotivo,
até brevemente insatisfeito,
mas o ser humano é suspeito,
é assim de tempos primitivos,

não está completamente feliz,
e a nostalgia vêm e lhe diz
que já foi melhor e contente,
bom, é hora de seguir em frente.

Sim, recordações são tocantes,
mas elas servem só em instantes
para termos alegria em lembrar,
nostalgia tem hora para acabar.

Temperatura Inconstante

Onde o sol ilumina,
a sombra não fica.

O frescor da sombra
alivia o calor da luz
e o sol quente
alivia a sombra fria.

Pula de um a outro
numa inconstante
alegria.

Dilema resolvido

Não crio dilemas,
eles já existem,
implicitamente.
Sei exatamente
que eles vivem
para os problemas,

e faço minha parte,
decido minhas ações
sem sequer comunicar
a quem interessar,
pois as emoções
são doces disparates.

Então quando pensa
que a mágoa é só sua,
tem toda razão.
Só que o perdão,
que passa pela rua,
é meu em presença.

Minha decisão é única:
não quero ver mais
nenhuma dessas pessoas.
Enquanto você voa
com o bando é demais,
mas o voo solo os machuca.

E quem amo se importa
com quem me fere,
se quer assim, paciência,
não quero essa penitência.
De mim não espere
nenhuma palavra torta.

Não estimo quem odeia
a pessoa que mais amo.
Meu dilema acabou.
Assim com eles ficou
o desprezo. E chamo
comigo quem e mim creia.

Se nem a pessoa que amo
levar isso em consideração,
alguém há de levar,
e se eu não achar
outra que leia meu coração,
irei só, em paz comigo mesmo.

--

O que realmente me importa nessa vida é estar em paz comigo mesmo, pois sei que só eu posso entender o que se passa comigo. Amores vêm e vão, amizades vêm e vão, familiares vêm e vão, mas eu nunca poderei escapar de mim.

Isso vale para qualquer pessoa.

Um soneto só, a pé e sem destino (solidão voluntária)

Quero andar por aí,
apenas andar e poder dizer
"Não estou nem aí!"
para quem perguntar o porquê.

Andar sem direção ou destino,
para ninguém me notar
e sequer me questionar
para onde diabos estou indo.

Onde todos querem se encontrar,
eu quero apenas me perder
e sair desse para outro caminho,

e se comigo alguém quiser andar,
não sentirei muito em lhe dizer
que prefiro caminhar sozinho.

Nada sobrevive

Estou emputecido,
decepcionado
e sem vontade de te olhar.
Como você se sentiria
se estivesse aqui,
no meu lugar?

Sempre fui de relevar,
mas só levei na cabeça.
Não vou ficar.
Talvez me esqueça
do que tive,
pois nada sobrevive.

Melhor assim.
Pelo menos nisso eu sei
que posso colocar um fim.

Adeus aos círculos viciosos

Não finjo apreço,
ou tenho, ou não tenho.

Se não gosto,
não me decepciono.

Se fere alguém que amo,
não me relaciono.

Há com quem eu faça as pazes,
há com quem eu tenha fases.
Mas quando não é nenhum caso
desses, simplesmente deixo ao acaso.
Não quero mais saber,
nem do mesmo círculo quero ser.
Círculos se tornam viciosos,
infectados, como quando um câncer atinge ossos.
É mortal, é fatal.

Nem quarentena resolve
quando a infecção não se dissolve.

Se é para manter laços que ferem,
prefiro desatar esses nós que nos prendem.

Cansado de tudo isso

Sentado,
esperando o tempo passar,
percebo que mais uma vez
me deixo levar
aonde só o ócio
consegue me arrastar,
aonde mora o ódio.

Qualquer coisa que sinto
traz a sensação de ser
apunhalado pelas costas
e dos infernos o quinto
me deixa esquecer
e não me dá respostas.

Eu não quero mais nada.
Apenas me isolar
por sei lá quanto tempo;
não quero pessoas nem ar,
nem histórias contadas.

Só meu ódio contemplo.

Não farei mais sala,
nem serei cordial.
Não serei amigo,
muito menos inimigo.
Serei só eu, e mais ninguém
poderá me roubar a fala.

Música à alma

Num sopro a essência da alma se esvai.
Sai o som do seu amor e diz algo, quieto,
o vento que leva a alma para o deserto
perdido onde está escondido um oásis.

Nem tudo está perdido no campo seco
onde a areia é quente. A alma nem sente
as tempestades; ouvindo este presente,
o som arquétipo e também pitoresco.

A alma sente-se tocada e cheia de vida
onde o som vibra sua forma de "imatéria",
que é nossa essência primitiva e etérea.

Dos sentidos, seria a audição favorecida
pelas experiências de uma vida até antiga?
Tal nostalgia é tão forte que à alma periga.

-

Soneto rápido para quem gosta de música. :)

Acessos de raiva

Estou prestes a ter acessos
por essa vida de excessos
que deixa outros possessos
quando lêem certos versos
que lhes são um tanto inversos
e lhes correm reversos.

Acessos que me enlouquecem
e me enraivecem.

Tantos abscessos sociais numa sala só,
com tantos sucessos banais rindo sem dó.

E isso me traz acessos
por todo dia que desejo regresso
do tempo que atravesso,
mas tudo que ganho são acessos.

Nem quando me despeço
tenho no sossego um sucesso.
Só sei que este processo
não me traz nenhum progresso.

Ao 123° aniversário de Fernando Pessoa

Hoje é aniversário de uma pessoa
que por destino correndo à toa
há muito tempo não é uma pessoa.

Esse tal de Fernando que um dia fora
Alberto. Tornou-se Ricardo outrora.
E também Álvaro pelo mundo afora.

Mas como será que o mítico poeta
de "poliheteronímia" seguia a reta
de múltiplas vidas como uma seta?

Tão difícil saber isto quanto decifrar
cada verso de sua autoria a recitar
por personas diferentes na luz lunar.

Saindo debaixo da nuvem num dia rural

Sempre ando à sua sombra
até que a luz me ilumine,
até que o sol me aqueça,
até que a sombra desapareça,
então sento nesse banco de vime
e descanso os pés na alfombra.

Acendo um cigarro de palha
e ouço como a plantação farfalha.

E o sol alimenta o trigo
enquanto saboreio um figo.

Ah, os simples prazeres da vida.

Sofrimento prazeroso

"Onde estavam todos nessa cidade?"

Era a pergunta repetida profundamente
      em seus questionamentos
            mundanos.
Como foi dar-se solitário ao local
      sobre qual lhes falo
            agora.

Soube da dor e queria ir embora logo.
Soube do amor e queria a dor de volta.

Esse estado de torpor e vazio é seu fiel
      E SÁDICO companheiro, mas não pode ir contra,
            pois é masoquista.
O ser humano é masoquista emocional por natureza.
Há algo na solidão que nos faz apegar à tristeza.

A pergunta ecoa: "Onde estão todos nessa cidade?"
É uma tragédia pessoal, e está feliz por sentir
      ao fundo tal calamidade.

Está sozinho, não sabe sua procedência,
      nem seu destino.

Mas sabe que sozinho gosta de estar.

Dignidade? Moral? Razão?

Falas muito de dignidade ferida,
bradando suas palavras de ordem
para que os quatro ventos soprem
ao redor de todos pela sua vida,

mas de digno cai por ser infantil
ao forçar o ridículo de atitudes
banais, que provocam a quietude
de outrem, lhe dando glórias mil.

O que lhe é digno, falta em moral.
Mas é cego assumido como uma nau
navegando em mares com nevoeiros,
atirando sem ter um alvo certeiro,

perdido em voltas, perdendo o rumo
ao ser arrogante e até intolerante.
"Adeus moral", pois diga, é oportuno
e íntegro, pelo menos no instante,

mas o ego não lhe permite tal ato
e clamando por algo chamado razão,
diz que não esquecerá antigo fato,
e os ensinamentos passados, em vão,

ficarão guardados no âmago do ser
enquanto negar a voz dizendo "cresça".
É o seu declínio que não quero ver.
Pois de tudo, e até de mim, se esqueça.

A saudade

Essa grande dor
que atinge os amantes
é consequencia do amor,
em dias distantes
um do outro,
ficando apenas
aquela saudade
curada no reencontro
até as duras penas
em qualquer idade.

Para os seres amados
a falta não fere
nem que desespere
o coração namorado.

Para aqueles que amam
não há amor egoísta,
não importa a paixão,
muito menos ponto de vista
no amor há zelo e compreensão.

E a dor da saudade
é, de todas as dores
de diversos amores
na nossa realidade,
talvez a única
que não machuca,
mas na verdade
nos traz na lembrança
um sorriso e na esperança
um pouco de felicidade.

--

Será a saudade um sentimento tão ruim assim?

Casa minha

Se essa casa minha
é essa morada
onde minha namorada
se aninha,
então posso levar
onde eu quiser
e parar onde puder
para descansar.

Essa minha casa
não tem endereço
nem sequer preço,
mas é de uma beleza
simples e confortável
onde tudo é amável.

É como um trailer
rodando por aí...
Aqui está para abastecer
e te receber,
depois irá longe dali.

E você faz de meu lar
sua morada também.
É sempre bom receber alguém
que gosto muito de amar.

Porco truculento e covarde!

É muito fácil ser o fodão,
vestindo uma farda
e com cassetete na mão.

Quero ver gambé de merda
ser corajoso, desarmado
como um verdadeiro cidadão!

Não passo meu número de telefone. Entendeu?

Esses malditos telefones
sempre me irritam.
Toda vez que atendo
tem alguém dizendo
diversos pronomes
que não me denominam.

Penso com certo ódio
“como prefiro cartas,
emails e folhas escritas.”
O povo parece ter ócio
quando vê uma caneta,
e com folha até se espanta

Telefones me chateiam,
por isso que não passo.
Não quero que me liguem,
deixe que isso eu faço,
apenas quando preciso,
rápido, coeso e conciso.

Abro algumas exceções
a quem não me estressa.
Você, por favor, esqueça.
O número? Nem me peça.
Não quero encheções
e tenho muita pressa.

--

Conselho de vida: Quando alguém do trabalho pedir o número de seu telefone pessoal, NÃO PASSE!
Respeite seu horário de trabalho e principalmente seu horário de viver. ;)

Perdendo

Você sempre está quase perdendo,
essa é verdade sobre tudo,
é a veracidade do nosso mundo
nos mastigando.
Dominando cada ser
desde o seu ânimo mais profundo
e não há como esquecer.
Apenas seguir vivendo.
Perdendo.

Na verdade estamos SEMPRE perdendo.

Bússola Ambulante

Há muito, muito tempo
que não via estrelas
no céu metropolitano,
onde o forte vento
leva espessas fumaças
num ritmo insano,
mas de repente vemos
cintilar pontos no céu
limpo e brilhante
e de onde estamos
não há nenhum véu
cobrindo este instante.

Aponto para o Cruzeiro
e então no céu, traço
com o dedo, as retas
desse símbolo inteiro
marcado por pintas
no meu antebraço.
E assim posso lhe dizer
que eu tendo ao Sul
em minha essência,
em toda minha vivência,
e nesse grande mundo azul,
meu Norte é você.